Ainda que oscile de um lado para o outro, sempre me entendo melhor com minhas dúvidas. Como naquele tempo em que quis ter filhos porque até mesmo os dias de inverno andavam bonitos. E se os tivesse tido? Gêmeos de dedinhos tortos e cabelos encaracolados, pequenos macaquinhos se embrenhando nas árvores da ilha que eu tinha criado. Planejei: não saberiam falar inglês, não lutariam karatê, não seriam ótimos empresários e eu mesma os ensinaria a nadar, todos os dias, seriam duas crianças poetas. Nove meses depois, não nasceram. Também! os invernos voltaram a ser demasiadamente frios.
Mas sempre me pego pensando se de fato não os tive. Se não estão em algum lugar em mim, fecundados. Ou como se explica que, nas horas de solidão extrema, eu me transporte àquela casa de flores e amores: ali me esperam meus dois pequeninos macacos. Recebem-me com saltos efusivos, contam-me histórias como se saíssem intermináveis de uma cartola. Ontem mesmo, os meninos seguiram os cachorros, que farejavam à esmo, na floresta de rubis. Não é que encontraram uma ostra gigante? Lavaram-na, prepararam-na, enfeitaram-na como a uma cama, de onde escrevo agora, já quase dormindo.
Às vezes me pergunto se de fato não os tive, meus dois filhos poetas. Ouço o eco de seus gritos em rimas, vejo as pegadas de suas passadas desenhadas, somente ao lado deles, me entendo com a vida. Mas, não, não, antes duvido, talvez, sim, quem sabe, ninguém sabe de onde nascem os poetas. Quem sabe de fato não os tive? Se eu sou filha de sonhos, por que não poderia parir poetas?
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